Нагроможденье образов в горячечном бреду,
И я за строчкой свежею по-прежнему бреду,
Но вбрасывая фразы и словечки невпопад,
Я за слепящим солнышком не вижу снегопад.

Снежиночки-картиночки на плечи вдруг легли,
И рифмы перепонки мне жгут будто бы угли,
Я, смысла не коверкая, пытаюсь протоптать
Концовки островерхие, крадучись словно тать.

Запас идей кончается, но лист ещё широк,
Поэзия поэтому поэту словно рок:
Свернёшь направо — истины, возможно, не узришь,
Налево стопы выправишь,-- навстречу только тишь.

Хрустит, как лист пергамента, небесная крупа,
А строчка измывается, поэту вновь грубя:
Метафоры, эпитеты накрыли с головой,
Блуди теперь, потерянный, а хочешь — волком вой.

Но жар спадёт, сугробы все нещадно подкосив,
Найду я столбовую и прочувствую курсив,
Строфа опять распустится, задышит, как самшит,
Однако я в поэзии совсем не лыком шит.